Dicen los ancianos que el viento no es una cosa, sino una costumbre: la de las hojas al mecerse, la del mar al besar la orilla, la de las cometas al encontrar su camino al cielo. Y las costumbres, como todo lo que se da por sentado, pueden olvidarse.
Hace unas lunas, una tormenta como nadie recordaba llegó desde el oeste. Rugió sobre Obojima durante tres noches con sus días, arrancó tejados, tumbó faroles y hundió barcas en la bahía. Cuando por fin se marchó, se llevó consigo algo más que las tejas: se llevó el aliento mismo de la isla.
Desde entonces, el aire no se mueve. Las aspas de los molinos cuelgan inmóviles, las velas yacen flácidas en los puertos y los espíritus de las hierbas altas guardan un silencio inquieto. Hasta las nubes parecen haberse quedado clavadas en el cielo, como si esperaran algo. Los aldeanos susurran que el viento no ha muerto, sino que duerme, y que alguien debe despertarlo.
Cuenta una vieja leyenda que existen unos instrumentos místicos, olvidados desde hace generaciones y dispersos por los rincones más recónditos de la isla. Cada uno guarda una nota del canto primigenio del viento, y solo cuando suenan todos a la vez, en perfecta armonía, revelan el camino hacia el Templo de los Vientos. Allí, entre ruinas inacabadas, aguarda la última tarea: completar lo que el tiempo dejó a medias y devolver a la isla su respiración.
Nadie sabe quién empezó a repartir los mapas. Una noche sin brisa, una figura encapuchada se acerca a los viajeros sin que nadie la haya visto llegar. No da su nombre ni responde preguntas. Deja en sus manos unos mapas de trazo antiguo, bordes chamuscados y tinta que parece moverse cuando nadie la mira, y desaparece entre la bruma inmóvil. Algunos dicen que es un espíritu, otros que es el último guardián del templo, y unos pocos, que es alguien que quiere que el viento regrese por motivos que preferiría no confesar.
Esos mapas llevan a los viajeros por toda Obojima: de los senderos de los bosques a los pantanos de aguas oscuras, de las aldeas costeras a los humeantes valles de aguas termales, y de santuarios olvidados a cumbres donde el silencio pesa más que la piedra. Cada marca señala un lugar con su propia gente, sus propios espíritus y sus propios problemas, y cada instrumento custodiado exigirá algo más que fuerza: ingenio, paciencia, un favor devuelto o una promesa cumplida.
Pero un templo no se reconstruye con buenas intenciones. Los instrumentos esconden sus propios secretos, los espíritus de la isla tienen memoria y opiniones, y no todo el que busca el viento desea que vuelva a soplar. A cada paso, los viajeros sentirán que alguien más conoce esos mapas.
Reúne a tus compañeros, afina el oído y emprende el viaje. La isla contiene el aliento, esperando una melodía.
